Sueño con tocarte.

Tengo

el corazón a prueba de balas,

la cabeza completamente deshecha

y unas cuantas gotas de agua en las costillas.

Tengo la insoportable manía

de romper el silencio con martillos a modo de palabras,

de andar descalza y perderme

y no saber regresar.

Tengo al tiempo como aliado,

por si algún día tengo que esperarte

y los segundos se me clavan por la espalda,

y así nunca olvidarte.

Tengo canciones, música, y muchos poemas;

que la soledad es plenamente lírica,

y aún sueño con tocarte

si es que no lo he hecho todavía.

Tengo mucha tempestad dentro,

y siento como se retuerce y grita,

y esta noche no estás

al otro lado de la cama.

Tengo sueños efímeros y plurales,

que aunque no estés aquí a mi lado

puedo soñar contigo si quiero,

y aunque no quiera.

Tengo todo lo que quiero,

y más,

bien lejos de mí,

donde no puedo alcanzarte.

Tengo una melodía en la cabeza,

al lado del recuerdo de tu voz diciendo

quédate

y todas las veces que caí.

Tengo el comienzo de nuestra historia,

pero no el final si no estás aquí;

que todo esto empieza a arderme,

y yo no puedo soportar el frío.

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Muere,
y lo escribo en pequeñito para que la desgracia sólo sea mía,
y mis gigantes no se den cuenta.
Que ya no gritan,
ni susurran,
ni miran,
ni nada que implique un plural.
Que se pasan las vidas;
y les gusta el café amargo
como rutina diaria,
que tragan espinas y luego me las escupen.
Que son lo nublado de los domingos,
la lluvia de por las noches
y todos los suspensos posibles.
Todo lo que quepa,
por favor,
aquí dentro;
que todavía no estamos al 100% de desgracias,
y que si eso nos hace explotar,
sería más que un favor;
y le deberíamos la vida.
Que esto no tiene sentido
y las lágrimas ya se han convertido en granizo.
Que ya no la música,
ni los libros,
ni las películas
están en plural,
sino que ahora es un singular deprimido y solo.
O quizá no solo,
pero sí muy, muy deprimido.
Y todavía no sé,
cómo yo,
torpe y negada,
y no mis gigantes.